Наступает утро,
но цепкий туман, словно призрак ночи, не отпускает из своих объятий усталую от бессонной ночи землю. Он концентрируется в саду, прячется за домами, упрямо цепляется за голые ветви деревьев. Даже солнышко не может пробиться через серую муть. Такое ощущение, будто в стакан, в котором осталось молоко, влили воду.
Но день постепенно вступает в свои права. Шуршат по мокрому асфальту шины. Где-то неподалеку хлопнула дверь. Словно крик улетающего клина журавлей, скрип колодезного ворота. Но звуки, только родившись, тонут в серой бездонной пелене. Туман, словно отвергнутый любовник, не хочет уходить.
